Capítulo II -El viaje-

-Mi querido Diógenes cuida de mis jardines. Atiende mis rosas como si estuviera aquí, para regocijo de mis ojos.

.- Desde luego Mi señor. -Replicó el mayordomo. A pesar de su gesto impasible, podía verse en él cierta pena. Su mirada se escondía en unos párpados que caían como uno telón. Unos párpados arrugados. Con una curva, como trazada en la piel, y repasada una y otra vez por el tiempo y más abajo, unos ojos celeste gris profundo, como un amanecer claro y un cielo interminable, tímidos bajo los párpados. Ahora húmedos.

-        ¿por cuánto tiempo se ausentará mi señor? si se me permite, tal impertinencia, preguntó el anciano.

-        No puedo responderte, mi leal compañero. Debo seguir lo que se me ha presentado en sueños. -        ¿Pero qué haremos sin  su presencia? Todo el ducado corre peligro.

-        Descuida, he mantenido reuniones con los Marqueses, quienes comprometieron cuidarlo.

 Así los duques de oriente y norte acudirán si les necesitas. Hemos acordado que encenderás las almenas frente a una amenaza y concurrirán de inmediato con caballerías, a tu auxilio. Sólo mantén buen trato con los marqueses del oeste. Y si sobreviene un ataque por mar, entonces ve por   Sir  Robert. Él sabe que he dejado los documentos firmados y lacrados, donde te concedo hasta mi regreso el título de Senescal.

El anciano levanto la mirada. Estaba acomodando los arneses del caballo de Sir John, pero no pudo evitarlo. La frase le hizo vibrar desde dentro. Con un gesto brusco soltó el correaje y los ojos enormes miraron fijamente al Noble. Como si hubiera notado que el movimiento era incorrecto, bajo la cabeza. Luego replicó:
-        Mi señor, no puedo aceptarlo. He trabajo a su lado desde mi infancia. Han pasado ya cuarenta años de vivir en palacio. Si bien he aprendido mucho, no tengo la sabiduría de mi señor. No podría, y por otra parte mis ocupaciones me impedirán dedicarme a los asuntos graves de los que se usted se ocupa. No tengo ni la agilidad ni la inteligencia. Por favor reveladme de semejante responsabilidad. No soy digno.
-        Deja eso ya, mi querido Diógenes. Eres de hecho quien lleva adelante todos los menesteres de mi ducado. He contado contigo más que con nadie y has mostrado un desempeño leal y cariñoso. He meditado largamente  en soledad. Bien sabes que paso largo tiempo en los bosques del pico, junto al lago, donde las ramas de los árboles escriben en el agua. He leído de ellos y he coincidido en que eres tú el más indicado.
-        Mi pobre origen y mi linaje vulgar no son merecedores de tal dignidad. Una vez más, reflexione mi señor. Libradme. No puedo.
-        No se hable más. ¿Han preparado mis vituallas?  tengo largo camino. Marcharé todo el día y espero acampar en Lennox.

Diógenes termino de acomodar ahora la montura. Los cabestros de cuero y detalles de plata repujada, estaban en su lugar y ahora Winnter, el mejor caballo de sir John, estaba listo.  En un momento Sir John, detuvo su mirada en el caballo y se quedó meditando.

Recién su madre acababa de parirlo. Era un como de nieve, que el viento caprichoso, le estampó unas cenizas en la cara, y las crines. Tenía una presencia de animal noble, que esperaba estallar cuando fuera su primavera. Allí mismo lo eligió, sería su caballo de combate, de gala. Ese potrillo dejaba ver su destino de gloria. Le acarició el cuello y el corcel aceptó la caricia. Reconociendo a su dueño de inmediato.

Unos jóvenes llevaban el estandarte de la casa real. Con el único león en el centro, de color púrpura, parado sobre sus patas traseras y sus afiladas garras desplegadas. Por encima una corona de siete picos, dorada. Sobre un fondo azul. Luego la compañía tenía 20 caballeros y toda otra cantidad  de sirvientes y provisiones. Más atrás una caballada para descanso de los animales y unos cuantos aves de corral. La travesía sería prolongada.

El camino se abre entre bosques. El clima está frío y el otoño, se parece al invierno, con su cielo gris y sus colores tenues, que impiden ver las diferencias en los tonos de verde. 

Cada tanto algún claro. Estaban a pocas horas de Lennox. El humo y el olor a alimentos cocinándose les anticiparon que alguien estaría cerca.  No podía de todos modos mirar lejos, el camino ahora estaba yendo de recodo en recodo. Y los bosques espesos, hacían la visión en línea  recta casi imposible. Al galope y de frente se acercó el explorador. Se detuvo frente a sir John. 

-        Mi señor, hay unas gentes esperando la noche. Parecen trashumantes. No he visto ni armas, ni vigías. 

-        Avancemos pues, replicó sir John.

Cuando estaban cerca, unos gritos tomaron la atención de Sir. John. Apresuró el paso y vio a un mocete amarrado a un árbol de pie, con la espalda marcada de azotes, y un hombre corpulento, de barba desprolija, que no ahorraba esfuerzo para atizar al joven.
Con la compañía detrás se detuvo y sin bajar del caballo preguntó, que estaba pasando.
-        Oh  noble señor, sólo estoy educando al niño.
-        ¿Y que ha hecho? Preguntó
-        Ha robado de nuestro alimento. Por ello estamos propinando disciplina. No queremos que se convierta en un salteador de caminos.

Cerca de allí, una mujer lloraba, muy ensimismada y en silencio.

-        ¿es esa la madre? ¿Preguntó sir John?
-        Soy la madre. Él no ha sido, noble señor. Sólo se propuso a recibir los golpes.
-        ¿y por qué lo ha hecho, acaso la ladrona eres tú?

Mientras hablaban, se acercaban personas. Ahora ya con palos y azadas y algunos con arcos en las manos. De pronto llegaban a un centenar. La madre enjugándose los ojos explicó.

- Mi otro hijo, el más pequeño, tiene diez años, y me ha sido imposible explicarle, que aunque ellos estuvieran asando unas cabras, pudiéramos comer de aquella comida, que no nos pertenece. Se ha escabullido y antes de poder detenerlo, tomó unos trozos y corrió hacia donde nos encontrábamos su hermano y yo. Fue entonces cuando se presentaron y mi hijo mayor, se responsabilizó del acto, para que no atizaran al pequeño. Es que no puedo enseñarlos a tolerar el hambre. Aún son jóvenes.

-        Son ladrones y deben ser castigados. Aprenderá con sangre. -dijo el hombre robusto y azotó aún más bravamente al joven-.
-         Detente!  -Exigió sir John-.
-        Sólo cuando la fatiga de mi cuerpo lo mande.
Sir John levantó su mano derecha e hizo un gesto, que parecía ingenuo. La flecha silbó en el aire y un ruido seco. Para cuando todos miraron, el brazo que llevaba el látigo, estaba contra un tronco del mismo árbol donde el joven estaba atado. El hombre corpulento lanzó un grito de dolor y espanto.

Toda la caballería estaba ahora pronta. Las flechas por fuera de los carcajes, las espadas desenvainadas, los caballos inquietos y prontos.

-        El muchacho no tiene nada que ver y como lección es excesiva. Se termine de inmediato con este martirio. Liberadlo y alimentad a su familia en compensación. No querrán que los buitres se alimenten de sus cuerpos tendidos en el claro.

Lentamente, las personas se acercaron, ayudaron al hombre pegado al árbol y al joven su madre abrazó. Luego prosiguió el niño, que corrió con un paño mojado a sanarle la espalda.

-        Marcharemos hasta el río donde haremos noche. Cuídense de que no tengamos que volver por vuestros excesos.
La caballería comenzó a moverse lentamente. Ahora todos les miraban a su paso. Lentamente el campamento fue quedando atrás.

Capítulo I: “El Origen”

Cuesta entender esta historia. Explicarla requiere de esfuerzos para no mezclar los eventos, confundir los orígenes, fundir los personajes. En cualquier punto  de la línea de tiempo que nos ubicáramos, podríamos encontrar elementos de esta historia, elementos que podrían pasar desapercibidos, elementos prácticamente invisibles, a los ojos del observador mundano. Incluso de tal magnitud, que allí podríamos engañosamente hacer pasar el origen de esta trama de la que ahora soy llamado a dar testimonio. Debo reconocer que la historia me ha metido en cuanta trampa  ha podido y que he debido sobreponerme a enormes lapsos donde permanecí extraviado en el sinfín de engañosos laberintos que me tenía reservados.

Así llegue entonces a la conclusión de que era hora ya de comenzar a narrar lo que he visto, lo que he vivido y que en todo caso si algo fatal me pasara, o terminara extraviado en esta denuncia, entonces alguien pudiera seguir con el trabajo de alertar sobre esta existencia que sin duda, permitiría conocer y explicar que nos pasa. Victimas somos de una lucha en la que no tenemos nada que ver. Una lucha por la prevalencia de fuerzas más allá de nosotros. Fuerzas desencadenadas y antagónicas que trascienden los tiempos, los lugares, la historia.

Imagino los primeros, los que fueron los testigos iniciales, sus padecimientos, sus torturados pasos por la tierra, sin siquiera saberlo.

Durante mucho tiempo, he estado sumergido en bibliotecas, en fuentes posibles, que permitieran hallar en fin pistas en el pasado. He tenido enormes hallazgos y enormes decepciones. Aun así continué mi investigación. Me he topado con personas dementizadas, con discursos erráticos, discursos a los que hay que prestar atención. Se puede ver en ellos, datos testimoniales de contacto con la verdad. Acaso allí está la explicación a la locura. Pobres gentes.

Ahora bien, después de mucho reflexionar, el primer dato que encuentro hasta donde me ha llevado la imaginación, está en las sagradas escrituras, en el viejo testamento. Por alguna circunstancia, alguien ha puesto allí, lo que ha todo ha dado comienzo.  

Hace mucho tiempo atrás, tiempos inmemoriales. Cuando flotábamos en el espacio informe, un día y por obra de Dios, se escuchó…

“Que haya luz, y hubo luz”.  Es en este gesto de Dios, que todo empezó. La pretenciosa luz se extendió por todo el universo. Tomó lugares inexistentes y los puso visibles, borró en un instante  el misterio, lo insondable y lo dejo claro, visible, transparente.  De esto fue tomando nota la Oscuridad, dueña hasta entonces de todo cuanto existía. La oscuridad sempiterna, única habitante del universo, se sintió amenazada. Esta nueva presencia la inquietaba. Temía perder su absoluto dominio de cuanto existía. La preferencia de Dios. Al que pertenecía y le pertenecía, sin debate. En su manera de ver ella y Dios eran lo mismo. Siempre habían estado juntos y convivían en una eterna armonía. Nada podía interponerse a esa armonía, a esa dualidad. Dios y la oscuridad. Gobernando todo cuanto existía en el universo. Y ambos fluyendo con naturalidad, viajando a través del tiempo, sin más.

La oscuridad guardó silencio, mientras crecía en ella el celo, la envidia, la desconfianza.  Fluía ahora contaminada de sentimientos hostiles, de pasiones irrefrenables de extinción, de separación. Inmediatamente nombró enemiga a la luz en su interior. Juro una guerra contra ella y prometió no cejar en sus esfuerzos hasta que desapareciera. Las cosas debían ser como antes, Sólo Dios y ella. La luz, solo podría traer pesar, sufrimiento, inquina. Algo que nunca siquiera se había insinuado, pero estaba dentro de ella y de tales espantos era responsable la luz, por cuanto Oscuridad nunca había sentido sus sentimientos embargados en conmociones semejantes hasta entonces. Todo lo perfecto del universo había mutado ahora a una calamidad naciente y expansiva. La luz, traía miseria al corazón de la oscuridad. De esta miseria, creación de Dios, era responsable la luz y como tal tendría que desaparecer, pagando con su existencia, todo el mal que había generado.

Cierto día, Oscuridad, se presentó ante Dios en queja:

-        Mi señor, ¿qué has hecho?

-        He creado la luz.  El universo es muy hermoso.

-        Mi corazón es arrastrado por la pretenciosa luz, a sentimientos desconocidos para mí.  Me veo envuelta y aturdida por su pretensión. Su falta de respeto, su arrogancia.

-        No te veas amenazada.  Nada te pasará, me cuidaré de ello.

-        Pero, ¿hará falta que ande por todo el universo?

-        Debe contar con libertad. Déjala, llegará hasta donde le plazca.

-        Es que toma mis lugares, pierdo mis dominios, me siento aturdida por sus ruidos.

-        No te preocupes,  hay en el universo lugar para ambas.

-        Es maleducada. Ni se ha presentado, se mete por todos lados, he perdido totalmente intimidad.

-        Sabrás cuidarla, no temas. No se hable más. Ve a tus quehaceres. 

Oscuridad partió de allí, más decepcionada que cuando entró. La tristeza inundó todo su ser. Agrias lágrimas, recorrieron su rostro y humedecieron su ser. Pensamientos horribles se alojaron en ella. Muerte, dolor, sufrimiento duradero. Todo mal que pudo imaginar, todo lo desplegó en su interior.  Se retiró un tiempo. Viajó a los confines del universo, tratando de encontrar un poco de soledad. Estaba asfixiada, desconsolada. Ahora debía tolerar a la luz, con anuencia de Dios. Este le había vuelto la espalda, la condenó a soportarla. Impotente, inaceptable, permaneció retirada.

Tiempo ha pasado, la oscuridad quedó sumida en la desesperación, el odio. Tanto se dejó tomar por aquellos sentimientos, que finalmente, no pudo ya encontrar qué era una cosa y qué era la otra. Qué estaba al principio y que luego de la irrupción de la luz.

Ahora estaba tomada por el rencor que la atravesaba en todo su ser, toda su existencia, se había transformado en otra cosa. Una entidad perversa en la que habían crecido las mociones más ofensivas, más desleales. Mientras más crecían en ella, estos sentimientos la alimentaban y fortalecían en el perseguido fin de extinguir a su enemiga, de malograr su existencia maldita y ladrona. Así, aunque lentamente iba perdiendo paz, la fuerza que obtenía, le otorgaba coraje para la batalla que presentaría. Lograría su objetivo mezquino y sordo. Ser la única, la compañera, la armonía y el equilibrio de Dios.

Mientras más fuerte se sentía, mientras más rencor lograba, crecía en ella una confianza absurda, un audacia hacia una gran batalla de la que de seguro saldría victoriosa. 

En esa batalla, probaría ella su supremacía, ya que esta fuerza creada en la sola presencia de la luz, tenía origen en su parte divina. Estos sentimientos y la fuerza que le generaban, nuevos para ella, no podrían estar, si no fueran puestos allí por Dios. Estas Fuerzas destructivas, las sembró Dios en ella, para proteger la dualidad, la armonía, el balance perfecto, que por un instante Dios perdió de vista y necesitaría de ella, para recuperar. 

Así pergeñó su batalla, decidiendo entonces que ganaría y llevaría muerta a la luz y la arrojaría a los pies de Dios, para su regocijo, para recuperar lo perdido, para que  todo vuelva a lo inalterado y eterno. 

Ya había ensayado sus palabras. Su ofrenda. Su humildad, de ropas raídas y cuerpo lastimado de la batalla, para que su sangre ahora, forme parte del pacto con su Dios. El equívoco que ella podría perdonar, aprovechándolo para sellar su pacto. Retomando un destino que no debió cambiarse.

Ahora sólo está esperando el momento oportuno.

El armario de los días

Yo creo en unos días. En unos días cálidos y fríos. En otros grises. Otros oscuros.

También creo en días de alegría, en días de melancolía, de duelos… en fin.

Creo en los días secos, en los húmedos, los humedecidos. En los humedecidos me pregunto si dulcemente por lágrimas, o por sollozos de un corazón lastimado.

Hay días trabajosos, días de trabajo, días de sosiego.

Hay días mágicos. Días para recordar. Hay días para borrar del calendario, del almanaque, de la vida.

Hay días esperados, días para estar en espera. Días por los que no se puede esperar.

Está el día de hoy, con su presencia concreta. Los días de ayer y los porvenir.

Hay días en que canto, días en que callo, días en que grito.

Hay días que me atropellan y me hacen de todo sin siquiera preguntarme.

Hay días que son largos, enormes. Los hay  cortos.

Hay días a los que entro después de soñar. Días que no sé por qué se transforman en pesadillas.

Hay días ganados, días perdidos, días inadvertidos.

Hay días de amor, de ensueño, de paz. Hay días inmensos y profundos.

Días de cielos estrellados, celestes, iluminados por el sol y por la luna.

Hay días que me levanto y me acicalo, desayuno y salgo. Y el día se pone más o menos de acuerdo conmigo. Sin embargo hay otros que cuando salgo se hacen hostiles y un desatino todo cuanto haga.

Cuando los días y yo no estamos de acuerdo pienso en mi armario. Pretendo en ese momento que algo pasó en el instante de vestirme y elegí mal el día para ponerme. Son esos días que se hacen eternos,  incómodos, no sé dónde ubicarme, ni como ponerme. Se me hace obvio que elegí mal ese día. No era la ocasión.

Otros en cambio pretendo que no manejo el armario de los días y que en verdad el armario le pertenece a Dios. Entonces me imagino que Él nos tiene reservados los días y los elije para nosotros. Nos los ofrece con la sencillez que ha concebido el mundo del principio.  Me imagino ya no un armario sino un casillero donde se guardan prolijamente todos los días de la vida de una persona. Estos están además dispuestos en un orden. Ese orden, como toda obra de Dios, es perfecto. Después en la medida en que vamos creciendo, nos vamos apropiando con la madurez, de lo que hay dentro del casillero. Para ese entonces, ya Dios no interviene y terminamos por hacer toda clase de desórdenes. Me imagino que tomamos días anticipadamente, que los usamos de manera inadecuada, que pasamos por días destinados, a cosas importantes, distraídos y los desaprovechamos.  Es más a veces cortamos por la mitad los días y los mezclamos construyendo verdaderos cocoliches.  Incluso ni nos damos cuenta y reímos, tristemente, en días que habría que llorar, o por lo menos sentir vergüenza.

Hay días, que cuando se encuentran avanzados ya, casi terminados, advierto que me he equivocado. Esos los lamento.

Hay días que cierro los ojos y pido, como rezando, alguna pista, antes de ponérmelos.

Hay días,  que pierdo todo control y me entrego libremente y toco, aunque sea por unos instantes, la gracia de estar aquí, de estar en este día, contigo, con los que me importan.

Esos, en los que estas Tu y en presencia aquellos que amo y siento que me aman.

Esos días, son los mejores.

Peregrino Selser

Peregrino

Un camino de tierra, una vegetación espesa que llega al borde, luchando por tomar para sí todo el camino. El sol de la tarde, indiferente de todo cuanto sucede, camina a su descanso. El cabello largo, agrisado y llovido cubría todo el rostro. La piel arrugada de las manos se posaba en un báculo rudimentario, pero de aspecto fuerte.

Sentado, simplemente observando un cordón montañoso y agudo. Azul a más oscuro cuando ascendía, hasta una corona de nieve y hielo. Majestuosas montañas.  Un zurrón de cuero colgaba de su cintura y no tocaba el piso.

Al llegarme cerca y silencioso, como si hubiera podido advertir mi existencia, antes de verme

-        Quién eres?
-        Soy Peregrino
-        ¿Cómo te llamas?  -Peregrino, respondí lacónicamente.
-        Que nombre raro… exclamo pensativo… ¿eres o te llamas? Agregó luego.
-        Ambas. Mi nombre me fue dado y mi sino se ha cumplido.
-        Sabes por qué te nombraron así?

No. Podría intentar explicarlo de algunas maneras. Compartiré contigo mis impresiones alrededor de mi nombre. Más no puedo dejar de advertirte que mis recorridos, mis intentos, no han sido, para mí, satisfactorios. Las más de las veces llego a unas aproximaciones que me impiden lograr paz.

Me invitó a sentarme a su lado. Así lo hice,  mientras compartíamos un trago de agua.

Así me llamo, así me llaman, sí me nombran y si bien me siento en el nombre y mis destinos, aún no logro esa conexidad que me resulte armoniosa entre eso que soy, que me llaman y mi naturaleza singular e irrepetible de estar en el mundo.

Reconozco el privilegio de la vida. Puedo entender sin oposición, que hemos venido a este mundo con una causa. También reconozco en esa causa  que es más notoria para algunos que para otros. Y se revela con facilidad increíble a algunos y otros intentan durante toda su vida encontrarla y se les hace imposible. 

Cuando pienso en ello me imagino el universo lleno de nombres, de destinos. Luego veo un viaje cósmico, que en determinados momentos, instante por instante va completando el rompecabezas de la existencia en dimensiones de tiempo y espacio incomprensibles para nosotros, y se reúnen en aparente desorden nombres y almas y lugares. Lo que se me presenta caótico, lo atribuyo a mi propia limitación de soportar ese orden más allá de mi, de mi modesta inteligencia. No por ello atribuyo todo cuanto sucede a un destino prefijado para todos. Me resisto a pensar en todo lo escrito o predeterminado. Pero reconozco que mi paso por el tiempo del universo colabora, participa de algo más grande que yo, más importante que mi miserable existencia. Que no lo pueda ver no me molesta en lo más mínimo.

Se me hace amigable que el viaje es infinito. Que en esa apropiación de seres, de almas, de nombres, de destinos, hay una sola cosa que no está escrita: Mi protagonismo. Somos puestos en ese viaje por el continuo del universo. Hay algo que no me pertenece y que es más allá de mi, pero hay algo que sí es bien mío. Lo que hace al mundo un lugar bello y desafiante. Yo participaré en la medida de mis decisiones. Esa es la generosa existencia a la que estamos condenados. No sólo no somos víctimas impotentes, sino que participamos. Y que entre ver y no ver no hay diferencia, porque lo que se pone a prueba y en testimonio es, si somos capaces de operar en ese tiempo minúsculo en el que pasamos por la tierra. De hecho resulta inaceptable un horizonte, donde se nos revele lo que debemos hacer. Puestos a operar y detenerse en que no hay pistas que nos permitan conocer hacia dónde debemos ir, es pedir un mapa. Me cuesta alojar esto. Me parece mejor, más bello pensar que en esos recorridos, somos capaces de participar en el mapa. Muchas veces, perezoso preferiría que no me pusieran frente al dilema. Me encantaría que me ofrecieran un lugar, una dimensión, donde recurrir a encontrar las instrucciones.  Hay otras en que me siento absolutamente incapaz de comprender, entonces me entrego, aunque sea por momentos, y dejo que la desilusión, la apatía tomen partido, allí no estoy caminando, sino siendo llevado en el río del tiempo y el espacio.

-        Aún no me dijiste de tu nombre…

Peregrinos eran aquellos que vivían en Roma. Provenientes de países con los que Roma no tenía guerras, pero no eran ciudadanos. También lo son aquellos en recorridos de fe hacia algún lugar. Sin embargo en esta explicación u origen veo sencillamente la función, no la posesión.

Cuando me paro del lado de lo adjetivo, me amigo más. Me reconozco más. Extraño, especial, raro o pocas veces visto. Me acercan más a mi intento de lograr ser ese ser indispensable, por cuanto estoy por alguna razón, que tiene varias dimensiones, algunas comunes con la especie, humano. Otras relacionadas con lo singular lo propio de la identidad, que permite poner mi propia impronta. Algo indubitable que me pertenece y me hace único. Cuando leo adjetivos como  adornado de singular hermosura, perfección o excelencia, se me hace obvio, como cualquier ser humano.

Pero para no aburrirte diré que me siento de paso. Reconozco mi imposibilidad de aquietarme en un lugar, en un tiempo, en un espacio. Siempre andando, eso tiene su lado bueno y su lado malo.

De mi propia identidad me cuesta encontrar aquellas cosas que me luzcan.  De eso siento más lo que se me dice que lo que yo mismo logro distinguir. Saber de mí es un gran esfuerzo, no siempre me trae buenos resultados y muchas veces me desagrada lo que veo. Creo que el tiempo ha sido generoso y ya no me enoja tanto. Pero hay verdad en estas palabras. Hoy llevo con apropiada dignidad mi nombre y sus consecuencias. Y ese a quien debo honrar está allí, ayudándome a recordar que mis acciones y mi identidad son lo mismo, aunque con expresiones diferentes. Cuando a cada paso recuerdo dejar la función, para que no me entorpezca la visión del que soy, sufro un vacío al que aún me cuesta asignar significado. No me resulta agradable y se me hace más fácil llenarlo que comprenderlo.

El viejo dirigió una amable mirada. Me hacía esplendor ver tanta vida en unos ojos, tan antiguos  tan viejos.

El silencio se rompió cuando el anciano dijo

-        Has llegado lejos. Sin embargo tu descontento tiene razón. Aún te falta encontrar. Aun cuando no lo quieras, seguirás buscando.
-        ¿Esto terminará en algún momento?  -pregunté-
-        Ve con tranquilidad por el camino del tiempo. Sí. Va a terminar. Y lo sabrás antes que nadie. Sin embargo jamás te detendrás. Sencillamente, perderás esa curiosidad. Cuando sea ese tiempo, dará lugar a una nueva armonía. Andarás por el mundo y gozarás de tu existencia y la del mundo. Serán uno y otro reunidos y verás lo que eres del mundo y lo que el mundo es en tu existencia.
-        Muchos días deseo intensamente  ese momento.
-        Te sugiero paciencia. A propósito, no te apegues mucho a tu nombre. En ese momento ya no importará.
-        ¿Y cómo voy a llamarme?
-        Quien podría saberlo! 
-     ¿Cómo llamarías a todo cuanto existe?  y luego..
-     Vete ya, la noche se acerca.
Me levanté atónito. Para cuando tuve caminado unos pocos  metros, al darme vuelta no lo vi ya más. Mi pensamiento se aceleró. A paso veloz volví a nuestro lugar de encuentro.
Lo busqué ansioso. Crecía en mí una desesperación asfixiante…
Olvidé preguntarle su nombre...

Aquellas Palabras Raídas, las que un día perdieron el Rumbo

Gran preocupación se respiraba en el viento que suavemente acariciaba las hojas de un diccionario. El olor de otros tiempos, parecía ahora un condimento inadecuado. La luz tenue descansaba su amarillo pálido entre las hojas sempiternas del código universal.

Allí como un encuentro de fiestas lúgubres, con raídos trajes, desorientadas, marchando desordenadas, topándose unas con otras. Los masculinos descuidados, faltos de modales pasaban indiferentes, empujando.

-        ¿Qué nos ha pasado? ¿Qué ha sido de nuestro brillo y nuestra preeminencia? ¿Dónde quedaron nuestras galas y dignidades?
Reunidas, acongojadas, apenadas, estaban allí,  preguntándose  las palabras.  De una punta a la otra caminaban, tratando de encontrar su lugar. En cuanto llegaban a un asiento donde reposar, que se les hacía conocido, recuerdo de otro tiempo, en seguida se sentían incómodas, inapropiadas, desubicadas.
      -        Yo he sido la reina de la fiesta durante milenios, pero ahora ni me reconozco, dijo la alegría.

-        Ahora me he transformado en este grotesco patético, sin modos dijo la sonrisa.

-        He quedado por ahí como un loco que sueña vanamente dijo el optimismo

-        Por mi han derramado sangre y lágrimas y he soportado opresiones largo tiempo, dijo la verdad

-        Este es mi tiempo y ustedes no pueden soportarlo, celosas –sentenció la mentira-

-        Yo me encuentro a mis anchas proclamó la banalidad

-        A mí todo se me presenta escaso, dijo el tiempo

-        ¿Me han visto a mí? Me están despedazando en episodios, mortificando mis entrañas y llenado mi cuerpo de porquerías bramó la naturaleza.

-        Por mí, sin mediar razones, ahora todos se afanan, lamentaba el placer.

-        Yo he quedado al final, soy un viejo fanático, desubicado maldijo el valor.

Dijo entonces la sabiduría en voz baja, suave, de manera pausada

-        El mundo ha entrado en una nueva etapa. Hay que tener paciencia. Tenemos que poder aferrarnos a nuestra convicción y linaje. Luego continuó diciendo a cada uno:

-        Hoy la alegría es risotada sin sentido. Aquello que en muchas las risas fueron carcajadas, son hoy exabruptos de una generación que prefiero lo exagerado.

-        No te quejes de tu suerte, reprendió al optimismo. Tú no eres sueño vano. Eres la convicción de aferrarte a lo positivo de lo porvenir, que haría sin ti la esperanza.

-        A la verdad le dijo: Tu brillo te será devuelto. Así siempre fue, has tenido mejores y brillosos momentos y otros oscuros pasos, donde se pretende esconderte. No lo lamentes. Está en tu sino.

-         No te ufanes pueril, sentenció  a la mentira, siempre has de durar poco. Estás condenada a la pretensión, sólo a eso.

-        Goza de tu paso luminoso en superficie. Pero ten la certeza que a tus anchas se le harán estrechas, cuando comiencen a cerrar los ojos y pensar un poco.

-         Y luego al tiempo: Para poder encontrar tu equilibrio, llámate a respirar. Encuentra tu ritmo. Te es tan propio, lo conoces tanto. No temas la velocidad a la que hoy quieren forzarte. Respeta tu propia marcha, desoye los consejos. Estas aquí y estarás para siempre.

-        Mi querida naturaleza, no temas. Es cierto cambiarás de forma, tendrás que recurrir a tiempo y renacerás, ya lo has hecho. En otros tiempos a tus entrañas llegaron los secretos más bellos del universo.

-        Tienes tú, placer un tiempo tan corto como la mentira. Al fin descubrirán que te agotas y desapareces en tu propia sed saciada. Les han hecho creer que lo eres todo y resultas tan efímero como el apetito que te engendra.

-        Mi viejo Valor no temas. Hay un grupo de gentes que aún te rinden homenaje y pleitesía. Es cierto, podrían ser pocos a tus ojos, pero la cantidad no es asunto. Sólo se necesitan los indispensables y viendo aún con mi cansada vista, ellos están allí.

Luego junto las manos, en una tímida plegaria silenciosa. Sin hacer ruido. Despacio, se acercó la esperanza. Pasó su brazo por entre uno de los brazos de la anciana que rezaba una oración inexplicable. La sensibilidad se vió atraída y tomó a la anciana del otro brazo. La intuición armó una trama y entonces y delicadamente se fueron acercando, siguiendo el mapa el optimismo, la alegría, el valor, el tiempo. No pudieron la mentira, lo banal, la risotada. Intentó, aunque sin éxito,  el placer.

Al pasar un tiempo las palabras se aliviaron. Todas reconocían sus renovados brillos. Todas encontraron sus viejos y familiares lugares. Luego de un tiempo, las lágrimas cesaron. De a poco fueron levantando las miradas. Encuentros luminosos de ojos vivos. Se miraban sin interrumpir el rezo que ahora era una plegaria multitudinaria, repetida, inspiradora. Las caras empezaban a tomar forma de duda. ¿Cuál  era aquella plegaria que se transformaba en la vuelta a la construcción de la felicidad? ¿Que inspiraba al esfuerzo para llegar con alegría? ¿Que estaban nombrando cuando decían aquella plegaria repetida?

Entonces todo tomó sentido y la luz se podía tocar en cada espacio. En un instante se vieron allí y repetían sin decir:

“Este es nuestro lugar. Donde nadie puede alterar nada. Estamos aquí y somos felices y no tenemos miedo. Estamos aquí dispuestas a esperar. Estamos donde Dios nos sembró. Estamos donde nacimos: en el corazón de un niño”.

Paz

Ha pasado la pascua. Ha pasado como celebración. Intenta para algunos recordar el paso del Ángel exterminador y se lee a los judíos en Egipto pintando con sangre de oveja los dinteles y las puertas, para que en el Ángel exterminador sepa que allí no debe entrar a tomar el primogénito.

Para el cristianismo, pone en liturgia aquello de la pasión, muerte y resurrección de Cristo, en tierra de Jerusalén, en ocasión de celebrarse la pascua judía. Conociendo aún el destino que le esperaba y afrontándolo como hombre, para saldar la cuenta de los pecados de la humanidad y en su muerte salvarnos a todos.

Como sea, la pascua es uno de esos momentos en los que en el júbilo y la plegaria se nos ofrece la ocasión de la reflexión.

Para nuestro país, se conjuga en el marco de la próxima y cercana entronización de Francisco, en el medio de una crisis muy ruidosa de la iglesia católica. El Papa elegido es argentino. Es nuestro, es nativo, se hace próximo cercano, vecino, de la barriada, del subte o el colectivo. Es Celeste y blanco y azul y rojo, porque le importa un club de fútbol de primera, San Lorenzo de Almagro, a la postre fundado por un cura que tuvo la visión de a través del fútbol ayudar a los chicos a salir de las calles, allí a principios del 1900.

Veo a personas que habitan la ciudad. Los actores de la política y los sucesos que se desataron en las vísperas de la pascua. En los momentos previos. ¿Por qué nos haría mal que el Papa fuera Argentino? ¿Qué proyecto de país estaría en juego tan dramáticamente porque la máxima autoridad de la Iglesia católica sea argentino? ¿Cuál de todas las posibilidades enerva tanto a los actores argentinos como para incluso temer su nombramiento? Por fin ¿no podríamos contar con el cómo una persona de nuestra patria, aunque ya no nos pertenece, pero seguro nos conoce, nos entiende y descuento será probablemente más sensible?

¿Sería preferible que fuera entronizado en orden a una iglesia en crisis, rodeada de escándalo y no por sus méritos, sus reflexiones y su mirada inspiradora?

Me da cierto pudor. Voces representativas de la vida política de nuestro país enardecidas y altisonantes, llamadas a silencio, como si fueran llamadas a recato, por escuchar la andanada de disparates que han dicho y sobre las cuales se lanzó un silencio internacional y la sorpresa que los ha hecho reflexionar y por lo visto callar, frente a un exacerbado encono. Como si no pudieran ver más allá de las personas, de sus propias coyunturas pequeñas y mediocres. Una lástima.

Resulta luego pensar en ¿cómo lograr una vida pacífica? Pero encuentro que no tengo palabras a la mano para poder significar que quiero decir. Recurro al diccionario en busca de ayuda y allí encuentro la respuesta. Repasaré alguna de ellas a manera de ofrecerlas. Una vida pacífica, un poco de paz, me convocan las siguientes acepciones:

Situación y relación mutua de quienes no están en guerra. Como nosotros los argentinos, que parece no estamos en guerra, pero no vivimos en una relación de armonías.

Sosiego y buena correspondencia de unas personas con otras, especialmente en las familias, en contraposición a las disensiones, riñas y pleitos. Aquello de soltar un poco el concepto de que  quien nos rodea representa una amenaza de cualquier tipo.
Virtud que pone en el ánimo tranquilidad y sosiego, opuestos a la turbación y las pasiones. Y  entonces me miro un poco y e veo enredado en mis pensamientos de dominación, de envidia, de egocentrismo que descalifica al otro o lo ilegitima y entonces padezco una perturbación constante, por no poder madurar y aceptar lo que me toca, que es mucho más que lo que otros poseen o pueden y aun así, no logro sosiego.

Acaso entonces y sólo entonces me doy cuenta que aquella palabra tiene una fuerza superior a mis pronunciaciones mundanas. Nombrarla y tenerla presente, desearla, no es más que mera enunciación de intenciones sin aportar nada.

Allí veo que la pereza y la pobreza de mi análisis pasa por mi incapacidad de dar, de sacrificar, de soltar las miserables pertenencias que me encadenan y me quitan libertad. Obtener paz resulta imposible si no ponemos de nuestra parte. Rogar por la paz como si fuera responsabilidad de otros, es asumir que vendrá de afuera.

Paz implica renunciar y renunciar implica generosidad. ¿Quién pudiera dar a otros algo que para si no tiene? ¿Realmente somos sensibles y solidarios? O somos esos, que se desprenden de lo que no les pesa, de los que miran al otro vacío y sin alma.

Y luego y en ocasiones, pensamos en la pascua, en la navidad en tránsito corto, coyuntural, apocando lo humano y dejándonos llevar por un estar aquí, quejándonos de la falta de paz, porque nos impide estar aún más perezosos.

La idea del Ángel exterminador y de la pasión, muerte y resurrección, sólo a esas  ideas, le debemos un poco más que una súplica que no nos implica responsablemente.

Violencia de la información en Tiempo Real

 

 Estos tiempos, los que corren, son tiempos “real time”. Todo está sucediendo precisamente ahora. Por poder enmarcar esta afirmación, luego me distraigo en la pregunta de si lo que atrapa el hecho es la tecnología disponible, y entonces nos pone de manera instantánea frente a un intervalo inexistente entre lo que sucede y lo que vemos, oímos o leemos o, si el desarrollo de la sociedad y me refiero a un desarrollo completo y que apareja un desarrollo de la tecnología y entonces esos hechos siempre estuvieron allí, pero no había tecnología para capturarlos y difundirlos. Resulta luego de repasar que con independencia de su origen, nuevos o ya existentes, pero ahora capturados, la tecnología y otra vez me refiero a la revolución propuesta en los medios de comunicación masiva y la democratización en las formas de difusión, en tanto tecnología disponible para muchos y con cada vez menos restricciones, nos pone de frente a un mundo redondo, completo, diverso y expuesto. Es de esa exposición, que más o menos y siguiendo algunos matices, pocos distintivos, encontramos imágenes que permiten ver, en el mismo momento que está sucediendo, por ejemplo, en la trasmisión del incendio provocado por el choque del avión contra la primera torre gemela, un segundo avión que se dirige hacia la otra, pero que desde el punto de vista de la imagen, si no fuera por el humo, cuesta comprender que se trata de un segundo avión. La imagen, prácticamente cinematográfica era emitida en “vivo”. Es decir, estábamos mirando desde una distancia infinita, me refiero mi país, lejos, al sur de América, como un enorme avión, metálico, pintado de color azul y rojo se metía a gran velocidad, como una flecha, en la segunda torre del Word Trade Center. Lo estábamos viendo mientras sucedía. Y estaba pasando. Y dentro del avión, y dentro de ambos edificios estaba pasando que había personas muriendo, o a punto de hacerlo. Luego otras imágenes exhibidas más tímidamente, mostraban unos cuerpos cayendo desde las alturas. Cuerpos de personas que decidiéndolo o no, saltaron al vacío por el fuego o la muerte inminente. ¿Lo habrán intuido? Ejemplos más tremendos son los de los colegios rodeados de patrulleros y los chicos saliendo de aquí para allá y las detonaciones y luego el silencio. Inmediatamente un policía gordo, con cara de preocupado y circunspecto informando que el agresor que mató a 30 niños de un colegio fue neutralizado. Y unos adultos corriendo desesperados y unas imágenes desgarradoras que, daban cuenta por si mismas, de lo que había provocado esa acción inexplicable de jóvenes armados, en los colegios, matando niños y otros jóvenes.

Mientras tanto aquí en el sur, poco tardo el aparato de comunicaciones en montar una trasmisión en vivo, de un accidente monstruoso, en la estación de Once. Estaba sucediendo en ese momento.asando que la gente se encontraba atrapada en un amasijo de escombros, de hierros retorcidos. Estaban allí, a la vista de todos. No se podían mover, estaban atorados entre los fierros, gritando y sus caras y sus voces se metían por las pantallas y por las radios se escuchaba el alboroto de los rescatistas y los bomberos y las personas gritando. Faltos de cualquier pudor y vaya a saber detrás de que valor, incluso algunos de los cronistas, se acercaban, intentando la impostura de la preocupación, de lo que nos concierne a todos, hablar con una persona atrapada. Y le preguntaban y lo exhibían y lo fotografiaban. Y luego algún policía corriendo al cronista, teniendo que cuidarse, porque estaban grabando, pidiendo que tomaran distancia. Detrás de la imagen de la persona colgada, abajo yacen cuerpos de una cantidad increíble de muertos, que por suerte no estaban a la vista. Porque sino, los hubiéramos visto. Personas de trabajo, muertas, apiladas, ofendidas o profanadas, incluso en la intimidad de una muerte no buscada. Un horror.

Todo pasa ahora mismo. En este instante y está ofrecido a nosotros para que lo miremos y si no nos interesa cambiemos de canal. Esta es la propuesta. Si no te gusta, con pulsar el botón, podés hacer zapping y listo. Podes ignorar la información, cambiar el dial o no leer el diario.

Sin embargo, hay algo que no podemos advertir. Por encender la tele, o la radio o la tapa del diario, no alcanza para justificar que tengo que la opción de elegir. De hecho no es cierto. Porque cuando me siento a la tarde a tomar un mate y aprieto el botón “power” del televisor, no tengo ninguna opción.

Cuando miro la tele después de la cena y me muestran a jóvenes borrachos, en trifulcas imposibles. Cuando bajo el formato de “la noche de tal lugar o tal otro”, muestran y repiten violencia, robos, crímenes. Y una voz relata, luego un círculo agranda las imágenes o un cartelito indica lo que pasa o se subtitula un diálogo. Entonces resulta que para eso, que me sorprende, porque yo abro la pantalla con el botón, entonces, ya no sé de qué libertad me hablan. Y esto no lo pienso desde el lugar de negación. Pero pienso que  soy empujado, diría sin preguntarme, a ver algo que, para cuando me doy cuenta, ya es tarde. Ya lo vi. Ya tocó partes de mi intimidad. Hace vibrar mis miedos. Refuerza mis inseguridades y da sustento a mis fantasmas.

Pero si es increíblemente cruel, si muestra la miseria y el espanto. Si es lo suficientemente escandaloso, entonces lo veré de distintos ángulos. Porque al cambiar, veré lo mismo, pero desde otro ángulo. Cada ángulo mostrará el círculo de las cámaras alrededor del sujeto o la situación. Para poder ver las noticias, por decirlo, o si quisiera ver el pronóstico del tiempo, no podré saltar este modesto trago de realidad que nos muestran, hasta diría por obligación.

Lo que luego resulta espeluznante, es que se diga que la gente es morbosa… que la tele es el reflejo de lo que pasa y que la sociedad tiene la tele que se merece. Que las cosas ellos no las inventan, que como son periodistas tienen la obligación de mostrarlo y seguidito hablan de la ética y de la obligación de informar.

Entonces, es ése el momento en que yo digo “me hartaron” y busco una serie extranjera en la que unos tipos bien ajenos, distantes, desconocidos, están dispuestos a tirarse una torta a la cara, para llamarme a risa. Entonces me rio un poco, el rato se hace agradable y me voy a dormir.

Digo por no llegar a mi descanso cada noche con las caras demudadas de los afligidos por los crímenes, las muertes incomprensibles o los efectos desbastadores de la droga en unos pibes a los que se les hacen extensos reportajes, enfocando a las bolsas con pegamento, o mostrando las casas de los consumidores de paco.

Debe ser que me siento más viejo, pero prefiero poder decidir antes y no después. 

Prefiero abstenerme de pensamientos oscuros al cerrar los ojos. Para poder viajar al mundo de los sueños no orientado a las pesadillas de las deudas del mundo. O no siempre o no cada noche. O no a cada momento.